Здравствуй, Серый! Ты как там? Не виделись столько лет…
Я совсем уже взрослая. Встретил бы – не узнал.
Я сменила смешную шапочку на берет
И уже без наивности жизни гляжу в глаза.
Всё по-новому, знаешь ли. Взрослая жизнь сложней.
Мама бросила печь, когда в чаще пропал отец.
Мне всё виделось раньше безоблачней и светлей,
А потом оказалось, что сказке пришёл конец.
Солнце так же восходит над перьями красных крыш,
Только это не перья птиц, не чешуйки рыб –
Че-ре-пи-ца. Бывает, что знаешь всё и грустишь
Оттого, что твой детский придуманный мир погиб…
Не забыл ещё бабушку? Бабушка умерла.
Я носила ей гору таблеток последний год.
Плохо видела. Помнила всё и тебя ждала –
Под подушкой топор держала. Лекарства пьёт
И ворчит то и дело: «Где этот плешивый волк?
Я его научу, как врываться в мой дом, ужо!»
Я ей пела про Гретхен (сейчас это модно - фолк),
А она улыбалась: «Как звонко да хорошо!»
В общем, нет её, Серый. Почти уже девять лет.
Дом заброшен. Пожалуй, теперь там одни клопы.
Я туда не хожу – ни желанья, ни смысла нет,
Потому что не встретит никто – ни она, ни ты…
А тебя тогда лихо… Летел – только хвост мелькал!
Лесорубы всё врали, что ты нас глотал живьём.
Говорят, тебя видели там, где течёт река.
Значит, оба мы целы и вроде пока живём.
Говорят, у тебя с поросятами не срослось –
В смысле, ушлые выдались свиньи, а ты простак.
Я бы, может, тебе приносила послаще кость,
Но к реке не хожу – там давно уже нет моста –
Его наши свалили, а может и сам прогнил.
Вплавь – опасно, там, кажется, водится страшный сом.
Мама стала как бабушка. Веришь? Один в один.
И бывает, что вдруг разговаривает с отцом.
Вот тогда, Серый, страшно… Его-то и след простыл…
Уж не знаю – пропал или просто свалил к другой.
Как-то раз кто-то спьяну в деревне наговорил,
Будто он у той речки о чём-то болтал с тобой.
Впрочем, все эти россказни пьяных дебилов – бред.
Их послушать – так каждый первый в округе – враг…
Помнишь яму без дна, из которой спасенья нет?
Заросла, обмелела. Банальный большой овраг…
Знаешь, я бы ещё погуляла с тобой в лесу.
Просто так, поболтать. Ведь болталось же нам тогда…
Ой… с чего это я романтический бред несу…
…Стало пальцы крутить на сырость и холода,
В остальном же – здорова. И ты не болей. Держись!
Береги свою шубу, не порть её почём зря.
Серый, Серый… Собачья какая-то вышла жизнь…
Но сдаваться не будем. Бывай. Вспоминай меня.
P.S.: То, что ты проглотил нас с бабулей, конечно, ложь.
Нас бы просто не вынули целыми изнутри.
Очень жаль, что ты это письмо моё не прочтёшь –
Не обучены грамоте серые дикари…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
