Мы все уходим понемногу,
что в том уходе, след ли, память?
Руки начертана дорога,
скользит, заметывая странность,
где ей конец, кто ждет пристрастно,
иль добродушно ставит очи..?
Мы все уходим понемногу,
для этого каких пророчеств
не нарисовано, не спето?
Отрезок - он всему глава,
а завтра - высокО и слепо,
иль никакое, пусто, мгла?
О чем же мысли на сегодня,
что им цена? Мы, уходя,
живем... И ластимся природно,
ругаясь браво и скуля...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
