Ирина Туман
Мы все уходим понемногу,
что в том уходе, след ли, память?
Руки начертана дорога,
скользит, заметывая странность,
где ей конец, кто ждет пристрастно,
иль добродушно ставит очи..?
Мы все уходим понемногу,
для этого каких пророчеств
не нарисовано, не спето?
Отрезок - он всему глава,
а завтра - высокО и слепо,
иль никакое, пусто, мгла?
О чем же мысли на сегодня,
что им цена? Мы, уходя,
живем... И ластимся природно,
ругаясь браво и скуля...
9.06.2013
http://www.stihi.ru/2013/06/09/6086
Другие статьи в литературном дневнике: