В стихах, как в гербарии,
души людские хранятся,
Почти как живые, почти как…
Но только - почти.
Пусть это бессмертье,
но райские сны им не снятся,
Не могут они целовать,
и не могут обняться,
Они пересохшими ртами,
как грешники, шепчут:
"Прочти…"
--
Коса на камень
Иногда только разве слегка загрустив,
Я живу и живу, все природе простив:
Да и так ли она виновата?
Прибавляя все больше мяса к костям,
Улыбнуться пытаюсь годам-гостям:
А не много ли вас, ребята?
Я шучу, гости пьют, всем уже хорошо,
И звонок заливается: новый пришел!
Что там дни, что года, что века мне?!
И я честно стараюсь не думать о том,
Как, рассевшись на тропке, ведущей в мой дом,
Время точит косу на камне.
--
Между прочим
Это было как бы между прочим.
Как все объяснить-то покороче?
Чтобы вышла мука подлинней.
Я курю в глаза бессонной ночи:
Сколько там ни лги, душа не хочет
Позабыть. Ну что мне делать с ней?
--
Точка
Проходя мимо улиц, где жил и любил,
Или где еще не был доселе ни разу,
Я пытаюсь понять: «А ты все-таки был?»
И в ответ, как щенок, натыкаюсь на фразу:
«Да, он был, он любил, но его уже нет,
Не осталось ни грамма, ни капли, ни строчки…»
И, на кухоньке сидя, словесный портрет
Я пытаюсь добыть из поставленной точки.
Разъедает глаза горький дым сигарет...
--
Хотите - верьте
* * *
«Душа жива и за порогом смерти,
И ей не страшен мерный ход веков!»
Рисунков кипа, да тетрадь стихов
Да пачка писем в стареньком конверте –
Вот перечень моих земных оков…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
