Нет музыки, пойми, в крови, Нет слов, чтоб выразить могли Живое чувство у страны, Чтоб можно все объять в любви.
Смерть обитает в наших снах, Смерть прирастает в наших днях, Война пылает над страной, Война идёт на пир-горой,
Несёт с собой вино из зол, Золу из сёл, домов и школ, Но наш народ живёт назло Всем трусам, шкурникам с хохлом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.