небо для павших
***
Нам ещё расхлёбывать всё это,
правда, мне, пожалуй, не судьба.
Так очеловечилась планета,
что смахнёт нас, бешеных, со лба.
И меня, конечно, разом, скопом,
что ей разбираться что к чему.
Даст ли привыкание к окопам
нам возможность выжить, не пойму.
Выживем? Надеяться не стал бы,
слева, справа, после - прямиком.
Смерть имеет крупные масштабы,
вряд ли позаботится о ком.
Что сулит военная наука?
Что легенды, взятые взаймы?
Кто расскажет в сказочке для внука,
что за этот мир погибли мы?
Вот за этот город в чёрной саже,
дом разбитый с кровью на стене,
пепельные, мрачные пейзажи,
так надсадно снящиеся мне.
Эхо планетарной безнадёги,
разочарование во всём.
Свет фонарный, падающий в ноги,
дым от сигареты, невесом.
Ночью червь червю в компостной яме
трёт про безопасность и уют,
и солдаты бьют очередями,
словно колыбельную поют -
спи, планета, мы тебя не тронем,
просто покуражим, покровим,
с Богом говоря, как с посторонним,
и с Мамоном, словно со своим.
***
Квадрат Малевича в окне,
такая темь, что спать не в силах.
Скрипит сверчок, и в нотах сиплых
есть ночь, не снящаяся мне,
а явь, и в ней плечо жены,
моим дыханием согрето,
вот кофе, рядом сигарета.
Ещё в стекле отражены
созвездий сонных чертежи,
не те, что были. Привыкаю.
Но что за штука колдовская -
попробуй, сердцу прикажи.
Ложусь - не спится, встану - сон
меня окутывает плотно,
в уме рисуются полотна -
наш сад листвою занесён,
как будто месяц и не тот,
скорее, осень, чай, терраса,
и мне легко даются сразу
окно, стекло и дрожь пустот
Малевича, его квадрат
с наброском звёзд и веткой клёна.
И на жену смотрю влюблённо
уже который год подряд.
Проснётся, скажет - что с тобой?
не спишь... Прижмётся тёплым боком,
и жизнь дыханием глубоким
шепнёт - хорош, давай отбой,
как будто бы удивлена,
как будто даже сбита с толка.
Ах, если б только не война,
ах, если б только, если б только...
***
Устал и себе говорю - отдохнём,
хотя и другим тяжелее.
Утопим усталость в бутылке с вином,
о том, что сгорело, жалея.
О порохе дымном, что выгорел весь,
хотя и дымит временами,
о том, что за окнами хмурая взвесь,
и несколько стран между нами.
Налей мне, зовущему издалека
тебя к продолжению пьянки.
Ты думал, что жизнь эмигранта легка,
что запросто в готы и панки.
Что запросто в хиппи, но это не так,
взращённый в советской системе,
я сам по себе, неразменный пятак,
я пить не умею не с теми.
А те - кто в могиле, кто съехал давно,
довольных полно, недовольных.
В моём хрустале дорогое вино
за многих, погибших на войнах.
За тех, кто всегда ненавидел войну.
Я в Бога не верю, но их помяну
и тех, кто погибнет сегодня.
За то, чтобы ангел, незрим, легкокрыл,
высокое небо для павших открыл,
спустил бы им с облака сходни.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
