Не слиться с тишиной и не напиться. Плывите сон, и небо, и поля. Мы в мире просто раненые птицы, Где небо - наш отец, а мать - земля.
И для полёта крыльям — разводиться. И чтобы петь — покоя не видать. Лишь быть всегда как раненые птицы, Чтоб никого из них не потерять.