Тебе,конечно,вспомнится несмелый
и мешковатый юноша,когда
ты надорвёшь конверт армейский белый
с"осьмушкой" похоронного листа...
Он был хороший парень и товарищ,
такой наивный,с родинкой у рта.
Но в нём тебе не нравилась одна лишь
для женщины обидная черта:
он был поэт,хотя и малой силы,
но был,
любил и за строкой спешил.
И как бы ты ни жгла и не любила,-
так, как стихи,
тебя он не любил.
И в самый крайний миг
перед атакой,
самим собою жертвуя,любя,
он за четыре строчки Пастернака
в полубреду,но мог
отдать тебя!
Земля не обернётся мавзолеем...
Прости ему:бывают чудаки,
которые умрут,
не пожалея,
за провоту прихлынушей строки.
1941г.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.