тонко
скороговоркой
Лев Либолев
Пускай скороговоркой, но хотя б -
что думаешь, ничуть не привирая.
Нет слов, преуменьшающих масштаб
безумия, не знающего края,
прикрытого темнеющей листвой.
Осенний диптих полон оговорок.
Идёшь и повторяешь сам не свой-
как трудно в это верить, бедный Йорик.
Уже короче дни, уже тепла
не жди ночами, ставшими длиннее,
и женщина, что так тепла была,
другою стала, как согреться с нею?
Шекспировских сюжетов - пруд пруди,
но каждый скор, слова как будто слиплись
в одну строку, а крестик на груди -
на книге непрочитанной экслибрис.
И прошлое, засевшее в мозгу
осенней мошкой, въедливой и вёрткой,
зудит-зудит - я больше не могу,
нервируя своей скороговоркой.
***
Когда мы перейдём от слов к делам,
когда мы их с грехами пополам
уладим как-то, будет снег притихший
ещё идти, как будто где-то там
перо зимы гуляет по листам,
печатая слова четверостиший.
Дела не ждут, откладывать нельзя,
мельчает снег, по ниточке скользя
сквозь чёрное плетение решёток
вокруг промёрзших клумб, уже пустых,
но всё-таки не складываясь в стих,
хоть стиль хорош и ритм предельно чёток.
Но звука нет. Слетает невесом
беззвучный снег, ложится в чернозём
и тает вглубь окраинного сада,
где яблонь много, вишен - просто тьма.
Там женщина идёт ко мне сама,
и просит - разреши, я рядом сяду.
мы с ней сидим вдвоём и нам тепло,
мы пьём вино и дышим на стекло,
привычные к естественным лакунам
в сознании, в бессмысленности дней,
где снег, и каждый каждому видней,
как тайнопись в плетении чугунном.
Другие статьи в литературном дневнике:
