Д. Д.
я не скучаю. это намного больше. я погружаюсь в зыбкую пьяную жуть. если когда-нибудь ты (может быть) позволишь, я соберусь и всё тебе расскажу. про всех, кто мне шепчет из-под кровати, всех, кто щерится мёртвыми ртами со стенки.
... ты ничего давно не писала, кстати ...
я открываю очередную. много пены. да, я бухаю. но ты же не запрещаешь. бывшая просьба-табу не играет роли. я потерял негативы с иллюзией счастья. в аптеке, наверное, вместе с рецептом от боли.
я не болею: мёртвые не болеют, спирт растворяет (чего-то там растворяет).
... ты одевайся, пожалуйста, потеплее ...
там, где я есть, так далеко до рая...
ломается с хрустом негнущийся мой хребет. мне без тебя хватило и лет, и зим.
если б я сжёг все свои стихи о тебе...
пепла хватило б на тысячу Хиросим.
http://www.stihi.ru/2016/07/10/8943
Другие статьи в литературном дневнике:
