Когда время добивает нас меткими молниями будней и всё меньше у нас разумных действий, слепой веры, и вдохновенье радужным плевком падает на землю, - мы начинаем подумывать о том, не стать ли нам хуже.
Приходит час, и мы с печалью видим, как люди зубами, когтями, корыстью вцепляются в жизнь. Мы видим, как в дом поэзии впиваются зубы, и когти, и хищные ветки злобы.
Под гнётом лет, а то и просто по лености, скудеет сердце поэта или богемное кокетство завладевает им, и миру является не чистая и горькая песня, возникавшая прежде из бурных морских глубин, а жалкая тварь, стерегущая жалкий клад своего превосходства.
Время легко, как пепел или воздух, и быстро, как вода. Камень, источенный илом или скорбью, расцветает грохотом моря, а маленькая роза уходит в нежную могилу лепестков. Время смывает и длит, лечит, раскрывает.
Так что же останется от нашей гнильцы, от мелких неправд, от грязного холода склоки? Ничего. В доме поэзии остаётся лишь то, что написано кровью, и оно впитается прямо в кровь.
