Участь поэта...
В основном, все рождаются - ночью,
Я же, мать говорила, в обед...
Потому и балдею над строчкой,
И считаюсь, ну, типа... поэт!
Как девчушка, козюльки из носа,
Рифмы я выбираю, с трудом...
Так как тело на грани - износа,
А башка - хоть сегодня... в дурдом!
И давлю из себя я, нетленку,
Побеждая словесный - запор...
Пробивая - читателей стенку,
И рецензий - высокий забор!
Да, супруга, тылдычет привычно,
Про бездельников и дураков...
Смотрит - словно поймала с поличным,
На хищеньи... своих пирогов!
Да, нелёгкая доля поэта,
Чуть проспал - на дуэли убьют...
Нет ни денег, ни славы при этом,
За воистину... каторжный труд!
Стреляться, батенька-с, стреляться...!
На компромиссы - не пойду...
Не надно наградных реляций,
Один ваш взгяд и... хватит, братцы,
Чтоб мне быть - с совестью в ладу!
Тандем... дуэльных пистолетов,
В текущем веке - днём с огнём...
Те, что хранили честь поэта,
На них, давно уж злое "Veto",
Наложено... чужим враньём!
Но, слава Богу - эпиграмма,
Парой - страшней, чем пистолет...
Рождённая сатирой, дама,
Черна, ну как Барак Абама,
Сильней её, в Стихире - нет!
Страшнее... слова - в мире нет!
Другие статьи в литературном дневнике:
