Мне кажется, поэзия отвечает на гораздо большее количество человеческих вопросов, чем проза. Странно... Вроде бы, поэзия всегда личностна, поскольку человек пишет в стихах прежде всего о самом себе, но это становится - вдруг - для кого-то самоосознанием, самопрозрением. Так для меня - и давно - происходит с поэзией В.С. Высоцкого. Это почти библия, руководство для жизни - на каждый день.
Трудно, больно - открой стихи Высоцкого, и тебе станет легче. Ищешь ответ на вопрос - спроси у него: а что, собственно, со мной происходит?)).
И он ответит, например, так:
***
Ну вот, исчезла дрожь в руках,
Теперь — наверх!
Ну вот, сорвался в пропасть страх
Навек, навек.
Для остановки нет причин —
Иду, скользя...
И в мире нет таких вершин,
Что взять нельзя!
Среди нехоженых путей
Один — пусть мой,
Среди невзятых рубежей
Один — за мной!
А имена тех, кто здесь лёг,
Снега таят...
Среди нехоженых дорог
Одна — моя!
Здесь голубым сияньем льдов
Весь склон облит,
И тайну чьих-нибудь следов
Гранит хранит...
И я гляжу в свою мечту
Поверх голов
И свято верю в чистоту
Снегов и слов!
И пусть пройдёт немалый срок —
Мне не забыть,
Как здесь сомнения я смог
В себе убить.
В тот день шептала мне вода:
"Удач — всегда!.."
А день... какой был день тогда?
Ах да — среда!..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
