Если жизнь решила придавить тебя, как букашку, наваливается всё и сразу, всем весом. И тут уж просто терпи и жди, когда ей это надоест.
Так и у меня. Сначала на работе заедала рутина, грозились проверкой всех служб, запугали до смерти, у меня один за одним сердечные приступы, чуть в больницу не загремела, только начала в себя приходить, новая беда - и уже серьёзная. Ребёнка сбила машина (хоть и не в пятницу, но всё же тринадцатого - как знаковы бывают числовые комбинации), переломы, больница и постельный режим на несколько месяцев обеспечены. Муж простыл на работе и проболел с температурой неделю, у него там полный облом, их компания начала разваливаться, надо искать новое место. И я на работу не хожу - больничный ведь, соответственно, денег не платят. Погода дождливая, видать, нас оплакивает. А тут уж плачь, не плачь, надо как-то выжить при такой давке. Выживем. Знаю. Просто так всё это надоело.
К писательству эти обстоятельства не имеют никагого отношения, ибо писать просто нет времени и сил. А у меня стоит не дописанная поэма, и так же колом встали наброски крупного прозаического текста. Безобразие. Я не могу жить без творчества. Зачахла напрочь.
А союз писателей закидывает меня номинациями на разные премии. Нет, ну, конечно, приятно, что говорить. Но как поучаствовать в этих конкурсных программах, когда прожиточный минимум упал до невозможности. Нам теперь ребёнка с кровати поднимать надо, по-новой учить ходить и работать руками. Не до премий. Короче, трудно это всё.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
