Как сложно, порой, ничего не сказать,
Особенно, если осталось полслова…
Полшага вперёд, чтоб тебя потерять,
Полшага назад, чтоб вернуть тебя снова.
И не отступить, просто молча уйти.
Возможно потом я сумею, я знаю,
Но если осталось полдня впереди,
То эти полшага меня не спасают.
И больно минуты стучат по глазам,
Как будто должно ещё что-то случиться,
Но ты слишком много уже не сказал
Для сердца, которое может разбиться.
И я промолчала, мне трудно дышать,
Осталось полмира, полжизни, полсчастья…
Полшага вперёд, чтоб тебя удержать,
Полшага назад, чтоб самой удержаться.
23. 05. 2005 год
Мы придумали время
Павел Астрахов
Посмотри: этот космос — холодный, застывший кристалл,
Равнодушный к тому, кто сегодня достиг апогея.
Архитектор вселенную, словно роман, пролистал,
Ни о чем не скорбя и ни капли о нас не жалея.
Мы придумали время — расчерченный в ноль циферблат,
Чтоб упрятать в ячейки пугающий хаос вселенной.
Но реальность смеется, ломая любой постулат,
Оставаясь для нас навсегда и чужой, и нетленной.
Наша память сотрется, как надпись на мокром стекле,
И исчезнут следы, что мы в ярости здесь оставляли.
Ничего не останется в этой промерзшей золе,
Кроме ветра, что бродит в пустом и разрушенном зале.
Так не бойся исчезнуть — ведь это закон бытия,
Возвращение в дом, где не нужно ни масок, ни грима.
Ты — лишь атом, что вспыхнул, светясь на краю острия,
Красота, что лишь в этом паденье была уловима.
Никаких тебе карт, ни шифров, ни пыльных свитков,
Ни скрижалей, что боги сбрасывают с вершин.
Смысл — не в том, чтоб дожить до титров,
Избежав всех возможных пыток,
И остаться одним из тех, кто не согрешил.
Это, знаешь, как в детстве: лизнуть качели в мороз. Железо
Обжигает язык, и ты понимаешь — вот это, блин, настоящие чудеса.
Смысл не в том, чтобы стать, наконец, полезным,
А чтоб выть от восторга, пока полоса
Взлетная
Разрезает твои, полные слез, глаза.
Бог не смотрит в зачетку, не ставит в журнал прогулы.
Ему скучно с теми, кто выучил всё на пять.
Смысл — в том, как в ночи проплывают стальные акулы
Электричек.
И в том, чтобы не спать,
Когда кто-то, уткнувшись тебе в ключицу, сопит. И прядь
Убирать со лба. И бояться пошевелиться.
Смысл не прячется в книгах, в мантрах или в ашраме,
Не в победе добра над злом (это сказки для дураков).
Смысл — это когда ты стоишь в оконной, дубовой раме,
Смотришь на город, свободный от всех оков,
И вдруг понимаешь:
Ты — это просто любовь,
Вышедшая из берегов.
И ничего, кроме этого,
В общем-то, нет.
Только вдох.
И выдох.
И гаснет свет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
