И нет мне ни подарков,
Ни новогодней елки.
Собак -- бывает жалко,
Зато людей -- нисколько.
Поэтов -- право, море.
Звенят, дерзают, пишут.
Поэты видят горе,
И чувствуют, и слышат.
Поэтов -- каста, раса.
Так многое решает.
Но что же кровь Донбасса
Кричать не заставляет?
Ну вот, опять убили.
И мир к нам не причалил.
Не пушек в изобильи --
А там, где вы смолчали.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
