избыток медных. Винил.
И в здешнем небе топчутся медведицы,
с другого бока, но привык уже.
Земля всё та же, точно так же вертится,
поскрипывает мир на вираже,
а мы глазеем в небо - что там деется?
Из космоса летит сквозь холода
знакомое - "тебе тепло ли, девица?"
Медведицы идут по кромке льда
над жестью водосточной влево, вправо ли.
За церковью замёрзший виноград.
Как жаль, что ничего мы не исправили,
безумствуем который год подряд.
И смотрим в небеса ночами длинными,
сверяя то, что было, с тем, что есть.
Что было со снегами, будет с ливнями -
работа, дом, семья, подъёмы в шесть.
А летом виноград, у церкви - звонница,
ни слов, ни мыслей... Сколько ни проси,
созвездия не могут урезониться,
и мир скрипит на собственной оси
со звонами пронзительными, острыми,
с вопросом зимним, брошенном во тьму -
не холодно ли, девица, под звёздами?
А скрип... Не оборваться бы ему.
***
Ревёт оркестр, опять избыток медных,
с таким-то рылом в рай? Война войной,
но трудно доживать при переменах,
и течь по древу мыслью основной -
на кой оно? Без всяких нотных грамот,
ритмический рисунок - и адью!
Но кто-то переносит на пергамент
под музыку расстрельную статью.
И всё - хоть пой, хоть плачь, назад ни шагу,
когда строка - один единый стих,
то рай - не рай, а попросту общага,
откуда и не вынести святых.
Вносить намного проще, строем нотным,
потом, поди, пойми, откуда звон...
А медь гремит, привычная к длиннотам,
и рай забит святыми с разных войн.
***
Есть вопрос - воздастся ли по делам?
Все там будем, это без исключений,
но когда вся жизнь - дребедень и хлам,
то куда нести этот хлам ничейный.
Ни себе, ни людям, но роясь в нём,
иногда находишь такие перлы,
что невольно скажешь - гори огнём,
ерунды полно, а душа-то пела!
А воздастся, нет ли, к чему вопрос,
вон февраль в окне - ветер, снег и стужа...
Все потери, вроде бы, перерос,
из желаний - не потерять бы душу.
Другие статьи в литературном дневнике:
