Заметки идиота

(8.08.1947 - 12.04.2005)
12 апреля. 12 лет.
Стеценко Александр Николаевич.
* * *
Окно сверкает искрами заката,
И память удлиняет тень свою.
Все чаще говорю я, что- "когда - то",
"Когда - нибудь" - все реже говорю.
Все чаще ноют грустные мозоли
Не по размеру выбранной души.
И стали взрослыми все мысли - малыши.
Мне все равно, куда уходят зори,
Зачем колдует в роще соловей.
Все чаще говорю себе - налей,
Пью жадно и закусываю болью.

* * *
Дрожит от страсти злющая коса,
И ниагарой падает роса
Под ноги мне, а больше в сапоги,
Но не косить и думать не моги.
Как ангелы сияют облака.
Душа моя, ты здесь еще пока,
И просишь у меня стихов и хлеба.
Насытишься, да и опять на небо
Бесплотной птицей, вроде петуха.
Не хочется обратно мне в столицу.
Нельзя там ледяной воды напиться
Из оцинкованного нового ведра.
Там нет ни комариного безумья,
Ни деревенского веселого бездумья,
И не растет по пояс там трава.
А здесь растет. И бегают ежи,
И солнце здесь орехом золотым,
И злое кажется не очень то и злым.
А дым в глаза - так кукиш покажи!

* * *
Промокла печь.
Все небо в тучах.
И где ты,
Маленький мой лучик,
Который грел меня всегда?
Так дом,
Упавший у пруда,
И стоя криво,
На коленях,
Дни проводил
В своих моленьях.
Текла за шиворот вода,
Упали двери,
Вместо стекол
Укор немой
В проемах окон.
Никто не мог
Тот дом понять.
И уж, тем более,
Поднять...

* * *
Мне пригубить зеленого рассвета,
Ожечь лицо колодезной водой.
Не надо лучше в жизни ни в какой,
Ни в будущей, ни в прошлой, и ни в этой.

Окончен день, уже летают совы,
А может кто еще под видом сов...
Не нахожу я подходящих слов,
Да и не нужно слова никакого.

А нужно слушать уханье за лесом,
И понимать молчанье теплых трав.
Скажите мне - я прав или не прав?
А остальное - ну его все к бесам!

- Про сны -
Когда мы бодрствуем,
То знаем, что не спим.
Вот твердый стол, вот сладкое варенье,
Слеза соленая иль горькое известье.
Все это несомненная реальность,
В которой сомневаться смысла нет.
Но знаем мы - граница есть у смысла
Такого восприятия,
Лишь стоит,
Закрыв глаза, предаться сновиденьям.
И смыслом здравым станет зазеркалье.
Мы в этом зазеркалье станем жить
Как наяву,
Совсем про явь не помня.
И оставаясь, вроде бы собой,
Бить зеркала кривые не пытаясь.
Вот так, быть может, души
В сне посмертном
Реальной жизнью продолжают жить,
Не подвергая ничего сомненью.
Мол - есть и и слава богу...
А было что,
То вроде бы и не было совсем.
И не тревожат на земле забытых
Не от того,
Что чужды состраданью,
А от того,
Что попросту все спят
Мертвецким сном,
Того не понимая...

- Маскарад -
Я примеряю ночи маску дня.
А дню я примеряю маску ночи.
(Из озорства и мудрствуя не очень).
Но вот они, пугая и маня,
Уходят от меня в немом кривляньи.
И мочи нет гордиться этой дрянью,
Которую создал зачем -то я...

- О пользе молока -
А до утра еще так далеко!
Как до Венеры.
Что за невезенье?
Я пью тебя,
Бумаги молоко.
Спасибо,
Что имеешь ты терпенье.
Но,
Может быть,
Терпенье - это я?
И ты
Меня
Бесстыдно выпиваешь?
Так выпивай
Скорей тогда
Меня.
И закуси получше,
Понимаешь...

* * *
Незнамо куда
Я в неведомых водах
Плыву в стае рыб
Неизвестной породы.
Похоже на то,
Что родился я рыбой.
Как странен судьбы
Удивительный выбор.
То, чем дорожил я,
Теперь мне не нужно -
Твержу, вспоминая
О чем то натужно...
Но слов человеческих
Мало мы знаем,
Поэтому мысли от нас ускользают,
Поэтому мы
Собираемся в стаи,
И ждет нас судьба
Непонятно какая.
А может быть очень
И очень понятно.
Да нет в океанах
Дороги обратной...

- Вдохновение -
Чу! Дробь барабанная града по крыше,
Грызет половицу полночная крыса.
Все время от этого я просыпаюсь,
Пустыми бутылками в крысу кидаю.
Но с крышей сложнее,
На крыше - стихия...
И, плюнув на крышу,
Берусь за стихи я.
Берусь я за кашу,
За чай
И за масло,
Пока вдохновенье мое не угасло,
Пока не прогрызлась
Из подпола крыса,
Пока еще держится старая крыша...

- Предчувствие -
Предчувствие бывает у собаки,
И у гусей, недаром Рим спасли.
Нос чешется к вину, а может к драке,
А осенью предчувствие весны
Апрельскими морочит облаками,
С разбегу хочется на руки прыгнуть к маме...
Вот лист упал. И нету ничего.
И никого.
Вот что смешней всего.
Предчувствие. Ну разве не загадка?
Пристанет вдруг неведомо с чего,
И вот тебе противно или сладко...
Луна взошла и нету ничего.
А если есть? Пусть будет совпаденье.
Игра в рулетку. Вроде казино.
Предчувствие. Не надо мне его.
И так известно - завтра воскресенье.

- Красный катафалк -
(о работе в издательстве, куда сотрудников доставляли на ритуальном перекрашенном автобусе через Ботанический Сад..)

Вот тьма спустилась. Кончен бал.
К подъезду подан катафалк,
И все в издательстве бледнеют...
Во тьме один Бармен краснеет -
(Цвет принимает катафалка).
Тихонько плачет Эдик Палкин,
Кого то под руки ведут.
К авто печальному бредут.
И, встав вокруг со всех сторон,
Ждут. Появляется Харон -
Треух. Помятая фуфайка...
Скрежечет дверь. Уселась шайка.
Автобус дернулся два раза,
Поехал. Выхлопного газа
В салоне сумрачный туман.
Что наше житие? Обман.
Но мы обманываться рады.
Нас земляная пасть Ботсада
Поглотит вскоре,а потом
(мистическое что - то в том)
Нас завтра выплюнет обратно.
И это, в общем то приятно,
Что не в один везут конец.
Знать не совсем еще...абзац.
И путь наш не такой уж дальний
На колеснице погребальной...

- Где взять мальвазии? -
МальвАзии кувшин, а после - на бок,
И языком, запутавшись в словах
Уснуть, не раздеваясь,в сапогах,
И не гадать - мир сладок или гадок?
И нечего делить и спорить не скем,
Не надо ждать, просить и догонять.
Кому дать в морду, у кого занять.
Не выбирать. В кувшине повод веский.
Да вот беда - мальвазии где взять?

* * *
Я дождь люблю.
Быть может - глупость.
Что делать?
Не люблю я сухость -
Людской толпы надменно важной.
Люблю ресниц дрожащих влажность,
И мокроту соленых губ.
И щек.
И пусть я буду глуп...

- Зеркало -
Ты смотришь на меня
И все молчишь.
А я тебе и верю
И не верю,
Как можно верить
Раненому зверю?
Хотя в стекле
Ты - отраженье лишь.
Но может ты не зверь?
А только мышь...

- Навоз -
Вот!
Положил!
На грядку!
Я!
Навоз!
И так скажу,
Предвидя твой вопрос,
- Не для гортензий
Или чайных роз,
А что бы огурец на грядке рос
(Вот только бы не съел его мороз).
Ну а навоз морозы не едят.
Сама попробуй
И увидишь - яд.
Едят они,
Не подвергаясь риску
Другое-
Огурцы,
Морковь,
Редиску.
Да я и сам навоз бы есть не стал.
Все.
Пять утра.
И как же я устал!

* * *
Буханка хлеба на столе.
Погода в низеньком окне.
Стук галок по железной крыше.
И всюду мыши, мыши, мыши....
Чего то хочется понять...
Устал сидеть я. И стоять.
Ложусь на что - то. И зеваю.
Свалился на пол.
Отдыхаю...

* * *
Томленье духа все и суета сует,
Так сказано. У Эклизиаста.
Его читаем мы не очень часто,
Из нас у многих Библии то нет.
Бежим гуртом. Скорей! Схватить,сожрать.
А как устанут хоботы и ласты,
Мы станем баксы ласково считать.
Какая там еще эклизиаста?!

* * *
Я слушал Грига, пиво пил,
Комар пищал упрямо в уши,
Молились сестры, дождик лил,
Орала Цаца - кушать! Кушать!
Не важно мне - какой был век,
Темнело или рассветало,
Да и не трогало ни мало
Расположение планет.
Но вот пришла ночная тишь.
Я спал, а за окном все лило.
Тогда меня шальная мышь
За палец больно укусила.
И не поняв всего пока,
Стряхнув не сразу сна оковы
(Грызун голодный - что такого?),
Я шуганул ее слегка.
Но осознав поступок свой,
Я пожалел об этом горько.
Ведь я один, и в этом соль!
Ну а мышей в округе сколько?
Зачем обидел мышку я?
Не дал ей пальчика покушать.
Придет вот вся ее семья...
А это вам не Грига слушать.

- И опять про мышей.. -
Стихи порой, как маленькие сны.
Рождаются и пропадают сразу,
Или как дети малые, без глазу -
Вдруг убегут, когда не смотришь ты...
Или возьмешь их в руки, как мышат,
Они щекочат пальцев окончанья,
Про жизнь мою, простую,как мычанье,
Чего-то хитро - мудрое пищат.

Черный лебедь
Все ниже черный лебедь ночи,
Летит, кружит, роняя перья...
Я замираю крепче двери,
Чего ты черный лебедь хочешь?
Кого ты черный лебедь ищешь...
Вот навязался этот хищник.
Включаю свет, сижу, читаю,
В углу бормочет телевизор,
Глаза слипаются, и вижу...
(Я иногда во сне летаю) –
На поводке со мною Несси
Пересекает поднебесье,
И на прохожих громко лает,
Вот ведь бредятина какая...

- Птица -
Я коротаю ночь за чашкой чая.
Не спится бородатому, не спится.
Вдруг заболела голубая птица,
А как ее лечить - совсем не знаю.
Чего ни делал я. Лечил ее стихами,
Совал ей в клюв соленую ресницу.
Все меньше остается в ней от птицы,
И взгляд ее сидит железной спицей
В моей душе,а делать что - не знаю....

Стеценко Александр Николаевич.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 14.04.2017. Заметки идиота