Заметки идиота
Дурацкий сон, как кистенём,
Избил нещадно.
Невнятно выглядел я в нём
И неприглядно.
Во сне я лгал и предавал,
И льстил легко я...
А я и не подозревал -
В себе такое.
Ещё сжимал я кулаки
И бил с натугой,
Но мягкой кистею руки,
А не упругой.
Тускнело сновиденье, но
Опять являлось.
Смыкались веки, и оно
Возобновлялось.
Я не шагал, а семенил
На ровном брусе,
Ни разу ногу не сменил,-
Трусил и трусил.
Я перед сильным лебезил,
Пред злобным гнулся.
И сам себе я мерзок был,
Но не проснулся.
Да это бред - свой же стон
Слыхал сквозь дрёму,
Но это мне приснился он,
А не другому.
Очнулся я и разобрал -
Обрывок стона.
И с болью веки разодрал,
Но облегчённо.
И сон повис на потолке
И распластался.
Сон в руку ли? И вот в руке
Вопрос остался.
Я вымыл руки - он в спине
Холодной дрожью.
Что было правдою, во сне,
Что было ложью?
Коль это сновиденье - мне
Ещё везенье.
Но если было мне во сне
Ясновиденье?
Сон - отраженье мыслей дня?
Нет, быть не может!
Но вспомню - и всего меня
Перекорёжит.
А вдруг - в костёр?! И нет во мне
Шагнуть к костру сил.
Мне будет стыдно, как во сне,-
В котором струсил.
Но скажут мне:- Пой в унисон!
Жми, что есть духу!-
И я пойму: вот это сон,
Который в руку.
В.С ВЫСОЦКИЙ.
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь