Пусто.
Это как в той притче про человека сидящего попой на муравейнике. Ну да. Было не айс, а стало смертельно хуже. Ну вот, столько сил приложено чтобы с него слезть, а... Пусто.
Или как у Ирвина Ялома в одном из врачебных кейсов "Лечение от любви": ВЕРНИТЕ МНЕ МОЮ ЖЕНУ... Ну или как-то так. Пусто. И сама на себя не похожа.
Апатия.
Бессмысленность.
Как же хочется найти, звонить, писать, кричать, ругаться, поколотить в конце концов... Снова писать стихи, думать, переживать, надеяться.
"Самая извращенная пытка в жизни - это надежда". Ее последней достали из ящика Пандоры всех бед человеческих.
Но это эгоизм.
А ради Него - отпустить.
Мое место давно уже занято. Хотела как лучше... Значит так лучше для него.
Надежда...
Живучая гадина.
Мордой об асфальт ее, а она зудит: "а вспомни вот это... ну? что? не права, ой не права..." и все по кругу.
Одно только это - ТЫ ВСЕ ПОНИМАЕШЬ - привет бессонница.
Чего я понимаю.
Ни х.. я не понимаю.
Как же хочется уткнуться носом в грудь и ЧУВСТВОВАТЬ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
