Безделица. О поэте...
Поэт не сноб и не своеволен – Ему обычность тесна, как клеть! Он, словно гриппом, стихами болен – Кто б знал, что можно вот так болеть!
К чему обиды? К чему упрёки? Он слишком полон – уж ты прости: К нему такие приходят строки, Что невозможно в себе нести!
И грезит ими во сне и в яви: Стих для поэта – и смысл, и суть… Но как же трудно его заставить О бренном вспомнить когда-нибудь…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.