Я любила его безумно, я писала о нём стихи, он врывался, как ветер шумный, наважденьем, борьбой стихий. Я любила его молчанье и прощала ему грехи, я мечтала о нём ночами и не думала о других. Я таких не встречала раньше, он был лучшим среди мужчин - щедрым, сильным и настоящим, не имевшим для лжи причин. Был женат, далеко не молод, не похожий на идеал, гордый, резкий, ценил свободу, чуть не то и в глазах - металл. Но жила в нём такая нежность - невозможно не утонуть, это, видимо, неизбежно - находиться в его плену.
Я ушла от него, так нужно, спрятав чувства свои от всех, а в унылых осенних лужах таял нехотя первый снег...
Любимые стихи!
Что может быть дороже
Заложенных страниц
засушенным листом?
И, может, наизусть
ты рассказать их сможешь,
Но каждая строка
журчит в нём ручейком.
Скучая, книгу взяв,
ты ждёшь опять открытий,
Найдя в словах тот смысл,
что ищешь ты в душе,
И радуешься вновь
похожести событий,
Где был утерян смысл
избитого клише...
Любимые стихи!
Не много, близких сердцу
С торчащими ляссе*
средь множества страниц,
И счастлива всегда,
открыв, как чудо- дверцу
Во вдохновенный мир,
где нет ни в чём границ.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
