буддаТы висишь над пропастью. Вверху на краю ждёт тигр (будущее). Внизу в темноте рычит другой (прошлое). Ты держишься зубами за тонкий корешок, который вот-вот оборвётся. По нему уже ползут две мыши — одна белая, одна чёрная — день и ночь, подтачивая то, что тебя держит. Весь твой мир — это боль в челюстях, страх падения и рёв зверей. И вот в этот миг, когда будущего нет, а прошлое не важно, твой взгляд падает на блик солнца на листе. Или ты чувствуешь каплю росы. Или вдыхаешь запах влажной земли. Это происходит просто так. Это и есть Будда (просветление). Не бог, не спаситель, который вытащит тебя. А само это странное, тихое, совершенное пробуждение прямо посреди кошмара. Полное осознание этой капли, этого луча, этого единственного мига, который есть здесь и сейчас . Весь страх остаётся, но он больше не владеет тобой. Ты больше не цепляешься. Ты просто есть — и капля мёда на языке бесконечно сладка. Будда — это и есть этот вкус. Вкус настоящего, который становится яснее всего тогда, когда отпустить уже всё равно. Он — в том, чтобы перестать висеть и начать видеть. Прямо здесь, над самой пропастью. © Copyright: Дмитрий Куваев, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
