Стихи Андрея Орлуши, Дмитрия Быкова

Список войн и вооруженных конфликтов рф:

1991-1993 – военный переворот в Грузии;
1991-1993 – война в Абхазии;
1992 – Приднестровье;
1992 – Осетия;
1992-1997 – Таджикистан;
1994-1996 – Первая чеченская;
1999 – Дагестан;
1999-2009 – Вторая чеченская;
2008 – Грузия;
2009-2017 – Северный Кавказ;
2014-по сегодня – Украина;
2015-по сегодня – Сирия;
2015-по сегодня – Центральноафриканская Республика;
2022 – Казахстан.
Россия "никогда не начинает войн" просто потому, что она их НИКОГДА НЕ ПРЕКРАЩАЕТ!!!
************

___ Стихотворение Андрея Орлуши "Нет страны у русских. Больше нет"___

Мне приснилось, что у русских есть страна
Без пробитого четыре раза дна,
Где свободы и порядка дохрена,
Где под вечер песня тихая слышна.

Мне приснилось, что у русских есть страна,
Из неё не начинается война,
В ней всего главнее истина одна:
Ты ей нужен, и она тебе нужна.

Ей всегда хватает собственных границ,
Перед ней не надо в страхе падать ниц,
В ней не нужно выживать, а можно жить,
В ней не будут заставлять её любить.

От такого упоительного сна
Разбудила меня Родина-страна,
В дверь вломилась и повестку в руки – на!
- Защищать меня иди! – кричит она.

Умирать иди немедленно, сейчас
За Чукотку! за Курилы! за Кавказ!
Защити Херсон от гада-подлеца!
За Россию! За свободу! До конца!

Вот таких, дружок, сюрпризов жизнь полна…
Зря мне снилось, что у русских есть страна,
Что живёт без зла, убийства, войн и бед.
Нет такой страны у русских. Больше нет."
___Андрей Орлов (Орлуша)

****************

.... Стихотворение Дмитрия Быкова к 3-летию оккупации Крыма .....

Три года как никакого Крыма, и скал его, и медуз.
Боюсь, что это необратимо, — хотя почему боюсь?
Своих любимых в чужих объятьях я видел не раз, не пять
и твердо знаю, что дар терять их — важнее, чем возвращать.
Что берег отнят — не в том досада, потерпим, не в первый раз;
досада в том, что его не надо отнявшим его у нас.
В Гурзуф ли едут они на отдых? В Артеке ли их сыны?
На склонах Альп, на карлсбадских водах их виллы размещены.
Они же Крыма не знали сроду, на раз доказать могу:
ни эти горы, ни эту воду… Им важно накласть врагу!
Мы ясно помним весь этот скрежет, не дети, в конце концов:
"приедет Ярош и всех зарежет! Придет и взорвет Сенцов!
Американский авианосец на Ялту уже залез,
спешит к Тавриде и скоро скосит сакральный наш Херсонес…"
Еще припомнят все эти бредни и пламенный абордаж,
и то, как сами они намедни кричали, что Крым не наш, —
что им до моря? Что им до Крыма? На что им страна моя?
Им надо больше огня и дыма, и гордости, и вранья,
и чтобы больше диванных воинств, и прочий кипящий квас…
Им вряд ли важно себе присвоить. Им важно отнять у нас.
А как любил я свеченье моря, соленый гнилой лиман,
толкучку набережных и мола, огни кораблей, туман,
досмотры вечные на границе, ДАИ и ее рвачей…
Он был, конечно, не украинский. По сути, он был ничей.
Он был моим, и уже не будет, и надо учиться жить
в стране, где каждый любого судит и каждый каждому жид.
Нас всех накрыло одной рогожей, притом до скончанья лет.
Тут был один полуостров Божий, но Бога там больше нет.
Я в год бывал там четыре раза, и летом, и в холода —
порой посредством седьмого ВАЗа, на поезде иногда;
на том вокзале в четыре года сошел я, где мой портрет
сегодня с надписью "Враг народа" висит еще… или нет?
Сюда с Олимпа укрылись боги — от них ли я отрекусь?!
Я знал тут каждый изгиб дороги, и каждый камень, и куст.
Без этих вылазок, слишком частых, боялся я умереть;
нигде на свете я не был счастлив, как здесь, — и не буду впредь, —
нигде не пишется так, как в Ялте, и замыслов большинство
мне там явилось… но вот пожалте. Все предало, все мертво.
Предатель-море, предатель-небо, я сбросил бы вашу власть,
мне не допрыгнуть до вас, и недо- забыть, и недо- проклясть.
Вот так же, верно, лишившись корня, барчук, эмигрант, атлет,
прокляв отчизну и только помня свои девятнадцать лет,
считал предателями и Выру, и Батово, и Москву.
Как те изгои, я тоже вымру. Я точно не доживу
до возвращенья из полуада. На юге души — пятно.
Я с этим свыкся, и мне не надо туда, где осквернено.
Ведь есть и Вырица, и Кампанья, и кстати, — на том стою, —
все это полезное привыканье к посмертному бытию.
Мы все однажды уйдем от мира, мы все обратимся в прах,
нам будет больно все то, что мило, увидеть в чужих руках —
в последний раз, пролетая мимо. Так нас тренирует Бог.
Хотя что это начнется с Крыма — он сам угадать не мог.
__ Дмитрий БЫКОВ.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 08.11.2022. Стихи Андрея Орлуши, Дмитрия Быкова