Не к столу нынче правда — пустая тарелка судьбы,
недопитая жизнь, в потной банке вчерашнее что-то, —
всё пиры и дары, и бессчетные порции «бы»,
толоконные лбы и работа, работа, работа,
беззаботность потерь, беззастенчивость свежих наград,
тяжесть каменных врат и летящие пеплом купюры,
а наверное ты был бы счастлив, как минимум рад,
без побед и затрат, греться верностью женской фигуры
и не думать о том, что кому и по чем обещал,
не лететь на вокзал, не садиться в давно уходящий,
и плевать, что еще не готов для покойника зал
и что выйдет скандал, если «папе» достанется хрящик,
не варьировать дам, воскресенье считать выходным,
а себя не святым или явно отмеченным Богом,
сколько свечек ни ставь, а не будешь казаться живым,
если рвешь к небесам до тебе отведенного срока.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
