***

Я уезжаю из любимого Петербурга - уезжаю не насовсем, потому как уехать отсюда никогда не смогу. Все, что держало меня здесь - порвалось за какой-то коротенький период. Смерть отца, теперь вот смерть дедушки, который растил меня с 10-месячного возраста до 22 лет... И еще много канатов, не то чтобы ниточек, лопнуло за каких-то полгода. Куда я ни приходила, везде меня уже не ждали... Мистика. Оставалась мастерская, где я начала писать прошлой осенью маслом - тяжело было расставаться. Еще в июне я дописывала там натюрморт, да так и не окончила - заболел дедушка - опять начались больничные хлопоты. Потом похороны и все, что с ними связано... И вот, я решилась забрать неоконченные работы - шла с тяжелым сердцем, переживая, что забрав, может, уже и никогда туда не вернусь... подруга моя Лена предупредила о том, что я в больнице, да и в последнее занятие я надписала пакет со всем моим барахлом - кистями, красками, одеждой... на всякий случай.
В поисках я провела больше часа, пока окончательно не выяснилось, что вещи мои частично раздали, частично выбросили... Одну из работ сняли уже с подрамника, вторую еще не успели. Я не столько обиделась, сколько мне показалось это странным, что вот и здесь меня уже нет... Забрав работы, я спустилась вниз в багетную мастерскую - натянуть снятый с подрамника холст... Теперь там работала уже новая девушка, которая любезно помогла мне. Рядом на стуле сидел незнакомый мужчина, возможно, художник. На коленях он придерживал маленький черный тканевый чемоданчик.
- Странно, - произнес он, - обычно я сначала натягиваю холст на подрамник, а потом пишу картину, а у вас все наоборот.
- Да... - растерянно отвечаю, - просто ее сняли с подрамника. Прихожу в мастерскую, а ее сняли и вещи мои выбросили уже, пока я была с дедушкой в больнице. А дедушка умер.
- Соболезную...
- Я еще, может, допишу... И вообще. - Ужасный год.
- Никогда ни о чем не жалейте вдогонку!
Если все, что случилось, нельзя изменить,
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить, - читает вдруг он наизусть, открывает свой чемоданчик и протягивает мне белый лист: - Это не мои, это Дементьева... Лист со стихами, которые фантастическим образом нужны были мне нынче, которые затянули рану последнего полугода тоненькой радужной пленкой.

Андрей Дементьев

* * *

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку!
Если все, что случилось, нельзя изменить,
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случится не может уже...
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы парили б в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что Вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из Вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви...
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.07.2011. ***