Стихи могла писать уже с рождения
И это было словно наваждение.
Конечно, всех ребёнок умилял,
Который даже азбуку не знал,
Но говорил осознанно внезапно
И, к удивленью, очень складно.
Пыталась в года полтора уже летать,
Так предстояло боль в жизни познать,
Летела со стремянки очень быстро
Зуб вбила, кровь лилась, из глаз стреляли искры.
За мамой поползла на потолок
И вот такой плачевный был итог.
Терзаюсь до сих пор таким вопросом,
Как человек становится вдруг взрослым.
Ведь каждый травмы в детстве получал
И приключения везде свои искал,
Но видно, всё же Бог нас уберёг,
Что часто не даёт ползти на потолок,
Чтоб можно было в жизни всё успеть,
Не торопясь увидеть свою смерть,
Но чтоб познал и боль, и радость, и опасность,
Чтоб овладела сердцем его ясность,
Чтобы ценил терпения плоды
И уводил себя подальше от беды.
Так и растёт в итоге славный человек,
Меняя с каждым годом скорость и разбег.
А я по-прежнему свои стихи пишу
И полной грудью до сих пор ещё дышу,
Не торопясь залезть на потолок,
Чтоб не сместить случайно жизни срок.
