за закрытыми веками видишь родную степь,
тщетно голову сутки ломаешь, о чём бы спеть.
обо всём уже спето, за окнами ночь лежит,
звёзды входят под рёбра, как будто они - ножи.
как больные бродяги, мы ищем в степи свой дом.
дай мне флягу, приятель, я даже иду с трудом,
развеваю песок под подошвами грязных кед.
нужно спеть, но о чём мне петь? для кого мне петь?
самый гнусный мой враг - стал навеки мне лучший друг.
всё исчезло - исчезли все запахи, цвет и звук,
в темноте я лишь вижу, как сердце твоё горит.
я достану бумажник и дам тебе закурить.
разогнался, приятель ты, я отстаю, постой.
этот город пустой для нас, весь этот мир пустой.
ничего повторяется сутками, как припев,
а мы ищем, о чём бы спеть? для кого бы спеть?
встань, приятель, воздастся сильным, а мы не в счёт.
ты же чувствуешь время? нет? а оно течёт,
как большая река на востоке, как солнца шар.
время движется медленно, и мне его не жаль.
на бумаге ни буквы - в костре догорят листы.
мир пустой, и, похоже, как следствие - мы пусты.
быть поэтом - чудесная кара, смертельный дар.
мы ступаем на снег, изо рта у нас льётся пар,
а могла литься песня, но ей не хватает слов.
это что-то сложнее, чем вера, добро и зло,
мы не помним, куда мы идём, от кого бежим.
расскажи мне, о чём мне спеть,
чтобы стать живым.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
