... Закрываю глаза. Вижу. Нет, не вижу. Слышу. Это память. Ворохом осенних листьев кружит в голове. Шелестит. Дышит мной. Я дышу ей. Отрывки, обрывки, клочки бумаги в клетку... Каждый дюйм моей памяти исписан мелким, неразборчивым почерком. Наспех. С росчерком. Сотни событий, отбытий, отплытий... порой перипетий, бывало, на перепутье... но я всегда возвращаюсь домой... сюда... к моей памяти...
Окунуться в то тёплое и далекое время и не выныривать до посинения. Обволакивать себя запахом старых писем, которые отправляла когда-то и кому-то... кому-то, кто их ждал. Находить виниловые пластинки с какими-то цифрами, написанными ручкой. Достать старые винтажные коньки, в которых каталась бабушка. Увидеть за книгой Байрона старую шкатулку, а в ней всё самое драгоценное, всё то, что собиралось, хранилось и оберегалось. Как же хочется это всё обнять… всё это старое, пыльное и непременно теплое… родное и до бесконечности любимое, прижаться ко всему этому сокровищу щекой с улыбкой на лице и почувствовать, как вот-вот по щеке ручьём побежит слеза… http://www.youtube.com/watch?v=WqPNNxf9WJY
