Я уеду жить в плед с сентября по апрель,
С чемоданом тепла для кого-то.
Варить тыквенный суп, пить тягучий глинтвейн,
Ждать весну. Верить в чудо. Всего-то...
******
Сентябрь.
Золотой и нежный.
Месяц в искрах-осколках невероятного света. В пайетках золота. Повсюду. И в листьях тоже, кое-где, по чуть-чуть.
Дом мой тонет в запахах. В духе яблок и корицы. Пахнет тестом. Звучит тихим дыханием последнего. Тонет в абсолютной, такой неизъяснимой словами нежности...
Уютное осеннее счастье тихо и незаметно заполняет душу, устраивается там поудобнее пушистым комочком, чтобы согревать, когда наступит черёд ненастья и холодов…
