У каждого свои рецепты от хандры.
В моем всегда присутствует корица,
Объятий теплых ценные дары,
И вот, уже светлей в моей темнице.
Шуршащий звук страниц хороших книг,
Что как бульон куриный для больного,
Глотками, медленно, а иногда за миг
Вкушаю, ощущая, как растет благое.
Любовь... что между, что всегда -
Излечивает боль и исцеляет раны,
Присутствие… и затяжные холода
Смягчаются, сменяются в туманы.
И лес... где я и тишина...
И воздух, и созвучие с природой...
До дна... все это выпивать до дна,
И вот, не побеждает непогода.
И языки огня в камине ворожат,
А я сижу укутавшись уютно,
Сгорает тяжесть, внутренний разлад,
Уже не остро, не болит... а просто смутно.
У каждого свои рецепты от хандры.
В моем всегда любовь с корицей,
Уют вокруг, уют среды...
И свет включается в темнице.
Все планы и заметки на полях может перечеркнуть обыкновенная усталость, навалившаяся всем своим болезненным грузом из-за угла. Она насильно завернет в плед, захлопнет крышку ноутбука, закидает бумажными платками и будет стоять рядом, надзирая за порядком. И, казалось бы, этот день можно уже списать на неудавшийся, но я достану любимые книги, заварю кофе с корицей, погружу холодные пальцы в пушистый мех кота и тихонько улыбнусь.
