Серое хмурое утро, укутанное молочным туманом, капли дождя на стекле и игра чаинок в заварнике, которые совсем скоро послушно лягут на самое дно. Наливаю свое лекарство к пробуждению, полную любимую чашку до краев. На ее поверхности образуется кружок и раздваивается, расстраивается.
Беру листок бумаги и пишу. Иногда есть такие дни, когда из души что-то хочет вырваться и бьется, словно птица в клетке. Слова вроде бы и хотят родиться, но никак не ложатся, не складываются в строчку, и даже мысли идут каким-то рваным потоком. Как сейчас. Прикрываю глаза, пряча набежавшие слезы. Ведь все, чего я хочу, это чтобы наша жизнь была как солнечное поле подсолнухов, омраченное разве что тенью гор, а все мои сегодняшние страхи обернулись пылью. А пока у меня только чай с бергамотом и орбиты маленьких планет на поверхности чашки.
