Утро, без пяти минут 6. Усталость на кончиках чуть дрожащих тонких пальцев, на сонных тяжелых ресницах, в ноющих худеньких плечах. Спрашиваю себя, а не много ли я работаю. И не мало ли сплю. Да, всё так, но как же успеть хотя бы бОльшую часть того, что запланировал? И я корю себя за то, что мне всё интересно, мысленно бью себя по руках, если они тянутся к какому-то новому проекту.
А на дворе весна и, как веснушки, вдруг выскочили маргаритки. И я хочу уже сделать из них гербарий и потом вплести всё это чудо в картину, рассыпать их белыми снежками по нарисованному фону цвета неба выцветшего ситца.
С опаской смотрю на краски. Их много: акварель, масло, пастель. Весна пробуждает во мне желание вновь рисовать, словно возвращая меня к старому незакрытому гештальту.
Задумалась о своих детских мечтах. Так интересно, все мы, рано или поздно, возвращаемся к ним, пытаясь реализовать в той или иной форме. И именно поэтому у нас сейчас мало времени. Потому что наша жизнь заполнена как раз таки этими маленькими мечтами из детства. Обрывки которых вертятся у нас перед глазами, как в калейдоскопе, время от времени напоминая о себе.
Утро, и я снова усталая. Но после чашки чая с бергамотом это приятная усталость. Усталость от наполненности прошлого дня. Дня, который больше никогда уже не вернется.
