***Небо близко-близко к земле, будто кремовая, светло-коричневая кофейная пенка, воздушная и плавная. Касание ветра, и она начинает переливаться, словно пористая мастика на гребнях прибрежных волн, заполняя всплесками терпкого аромата воздух. Солнце только едва-едва касается своей огненной гривой края облаков. Они даже не розовые, невозможно с точностью определить их цвет, каждое мгновение он разный: то бледно-розовый, от выскальзывающих из поспешных лучей искор, то влажно-землистый с отливом, вобравшим в себя цветовую палитру тягучей воды. Еще мгновение – и кто-то невзначай задевает банку с густой охрой, и она, по всем законам притяжения, падает на шероховатый хлопковый лист, растекаясь оплавленными ручьями, в которых рождается утро. Утро – это вовсе не солнце, и даже не небо, не заспанный бег облаков или слюдяной дымок из белоснежных фарфоровых чашек. Утро – это движение, робкое и зарождающееся движение глаз, рук, сердца... Мелодия для души... © Copyright: Элинушка, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
