Как-то в 1970 году однажды вечером я заснул, находясь в кругу своей семьи, в собственной постели, в Белграде. А проснулся в холодной пустой комнате, один за
большим неотесанным столом для разделки мяса, одетый в поношенный, незнакомый мне
костюм покроя 1980 года. Яичная скорлупа и остатки ужина валялись на столе рядом
с жестяной тарелкой, которую я, по всей вероятности, только что обтер последним
кусочком хлеба, так как на столе хлеба уже не осталось.
Передо мной лежал измазанный жиром ключ, которым я пользовался вместо вилки, и стоял светильник, при свете которого я что-то писал на листах грязной измятой бумаги чернилами из плохого красного вина, макая перо в стакан...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
