дожди перестилали крышу,
спустя льняные рукава,
и строем – под бурлачьи песни
и водяные молотки –
на воздух, тронутый болезнью,
из ниоткуда шли ростки.
им долго не хватало света –
побеги хрупки и бледны,
но в них живут Господне лето
и радость вербная весны.
они нескладны и нелепы,
и подрастают вразнобой,
но, уходя в родное небо,
меня уводят за собой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
