На веранде забыт томик Байрона... После ливня... дом, цвета вишни, дышит, словно живой.
Ветки сирени колышет ветер бархатный.
Аромат этой нежности слышит прохожий чужой, любой.
Солнце,
будто стесняясь, скрылось за облаком... сахарно-ватным.
Что-то,
не очень внятное, хрипло щебечут птицы.
Что в этой жизни просто, что...
невероятно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.