Холод, не пряча горло, выходит в город.
Смотрит в глаза полуобморочным прохожим.
Взгляд отвожу. Нет меня. Я всего лишь ёжик,
точно тебе говорю, пластилиноёжик
с дырочкой в правом боку. На меня наколот
яблоко-мир, что давно наводнили тени
смыслов, так и не нашедших свою эпоху.
Малопонятно? Ясно. Вообще-то, похер.
Тот, кто умеет гладко, пусть мягко стелет.
Что мне, игрушке? Иду себе в мир да с миром.
Может, толмач найдётся, что растолкует,
кто и зачем меня вылепил вот такую.
Снежные птицы, срываясь с веток, уходят в Ирий.
Острая недостаточность преходяща.
Но и переизбыток проходит тоже.
Мне ничего не нужно, я просто ёжик.
Город – моя трущоба, точнее, чаща.
Яблоко тянет к небу, к земле – пакеты
с плотью кровавой, с тёплыми пирогами.
Тянется шлейф парфюма: ветивер, пламя,
амбра, горячий мускус, неделя лета...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
