Дождит опять провинция моя

Дождит опять провинция моя —
здесь май не май и лето мимо кассы.
От завязи до самого жнивья
терпеть тебе природные гримасы,
нелюбая, нежданная, ничья,
как на бессынье долгом третья дочь.

Под зуммер комариного нытья
мне не уснуть — а выключить невмочь,
и тянется, вздыхая, эта ночь,
от прочих не отличная ничуть.

Но, кажется, лишь маятник качнуть,
и время вспять пойдёт — года, года,
текущие, как тихая вода,
туда, где бесконечны времена,
туда, где всё — начало, и вина
ещё не вызрела, а яблоневый сад
лелеет цвет, как робкая невеста.

Но в событийном мире, видно, тесно —
поэтому безгрешные грешат,
покорно исполняя чьи-то роли...

Опять во мне не истина глаголет,
а детское — всему наперекор.

Давно пора признать удобство шор
и влиться в нескончаемый поток,
в котором объясняем даже Бог,
вменяемой, послушной единицей.
Принять,
поверить,
стихнуть,
умалиться,
а там, гляди, что умное внушат?

Прости мне, мой далёкий адресат —
пересыпая пыльный алфавит,
ни слова не сложила о любви,
чем обеднила тон банальных строк.

Но этот недостаток не порок.

Мне без любви спокойнее, похоже —
пусть не уводит в яблоневый рай,
зато не будоражит и не гложет.

Какая есть...
Осилишь — принимай.

Опять дождит,
и нет у хляби дна,
и ноют комары,
и ночь длинннна-а-а...

© Copyright: Ирина Валерина, 2012
Свидетельство о публикации №112062607341

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.01.2019. Дождит опять провинция моя