Петляет тропинка,
глядит на восток,
где сосны и мятое солнце,
где небо накинуло синий платок
на дверь и пустое оконце,
где пьёт родниковую воду она,
холодная, волглая, наша,
твоя и моя, по всему, тишина,
разбитая громким:
– Наташа!
А ты не кричи в эту пору, прошу,
дай силы набраться и веры,
я, может, сегодня впервые дышу
и радуюсь воле без меры,
я, может, сегодня впервые живу,
как некогда древние люди,
люблю это поле, и эту траву,
и гром из далёких орудий,
гудящий за лесом под звон комаров
и ласточек в белых манишках,
покинувших крыши тенистых дворов
и аистов в куцых штанишках.
А ты не кричи в эту пору, прошу,
пусть тропка петляет и дальше
и где-то вдали передаст камышу,
что жить обещаю без фальши…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
