В садах Гесперид – листопад.
Урожай был неплох,
но с набегом кентавров
изрядно запас золотой поредел и поблёк.
Стоглавый в печали.
Пьёт горький настой из петрушки и лавра
и гневные посты строчит в свой раскрученный блог.
Ах, вечная молодость! Снова не в вечности этой
вкушать молодильные соки, но я перебьюсь.
Со зрелостью проще терять жар короткого лета
и слушать, как падают листья под медленный блюз
ничейной мелодии, помнящей первые такты.
Октябрьское время уже никуда не спешит –
упрятав стальные глаза за бельмом катаракты,
на ощупь бредёт через парк, бормоча Берешит:
«…Так Бог сотворил человека по образу… Разве я сторож?..»,
и прячет в карманах ладони в засохшей крови.
На небе с вечерней зарёй закрываются шторы,
вспухает на севере серая туча-бисквит.
…Приснилось, как падали белые вещие птицы…
Я вновь безответно пишу в мой потерянный Урд.
Авгуры гадают на сизых кишечниках рыночных кур
и желчью исходят, и ходят налево, чтоб сплёвывать яд,
но в этой вселенной уже ничего не случится.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
