Прицел оптический ослеп. Кладём своих прямой наводкой.
И запиваем чёрный хлеб Олигархическою водкой.
И тупо ходим в палачах. Скользим по тёплой крови юзом.
И носим на своих плечах Олигархию тяжким грузом.
Олигархический патрон. Олигархическая мина.
И олигарх-наполеон На смертный бой толкает в спину.
С его плеча - бронежилет, Его - вонючая тушёнка,
А самого в окопе нет И нет его сынка-подонка.
Нас не зовут по именам. От балаклавы лица кривы.
А власть толкает в раны нам У нас украденные гривны.
И не за Киев, не за Крым, А от возмездия и страха.
Мы в батальоне «Смерть своим» Умрём за деньги олигарха.
И вороньё не тронет глаз Последней падали на свете.
И страшной памяти о нас Бояться будут наши дети.
Давай, стреляй, Юго-Восток! Давно пора покончить с нами,
Ведь пулю смелую в висок Мы никогда не пустим сами.
Юго-Восток, ты превозмог, И ты сумел подняться с плахи.
Но и в тебя, Юго-Восток, Уже вцепились олигархи.
И не туда летит свинец, И вновь не тот убит на месте…
Когда же станет, наконец, Олигархия «грузом двести»?
