Что мне твой Нотр-Дам? Что мне твой Колизей, если падает снег на могилы друзей?
Что, красотка, бассейн? Что мне твой лимузин, если не с кем зайти в угловой магазин?
Что мне сотовый твой в ресторанном дыму, если некому больше звонить по нему?
Меж крестов я пройду по январскому льду. С плит холодных я веником снег обмету.
Ты, подруга, езжай. Ты меня не жалей. Я пешком добреду до берлоги своей.
До двора, где у джипов толпится с утра с деловитыми лицами рвань-детвора.
Где на голых деревьях собор воронья, Где берлога и та уж почти не моя.
© Copyright: Александр Файнберг, 2010
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
