До определенного времени, считай с детства, мама называла меня историческим человеком, потому что я вечно влипала в истории. Некоторые из них моя Тео поведала миру. Как я выпутывалась из этих историй... спасибо Ангелу Хранителю.
И, ессно, как и полагается таким личностям, я была (лет с 12-ти) перманентно влюблена.
Что мы имеем сейчас? Тоже истории, но не очень страшные, зато очень скучные. Почему? Потому что. И еще перманентная влюбленность отпала сама собой. Глядь - и нету
Хочу ли я историй? Ага. Только не таких, как прежде.
Жаль мне Теодорины рассказки, сохнут на корню. Как было раньше? Иду я, вся из себя, в мини, кручу башкой на 360 градусов, вздрагиваю формами - все мои! Черные, белые, в полоску, крапинку - все!
- Мам, а почему со мной никто на улице и в метро больше не знакомится?
- Видела бы ты свою физиономию, на ней же крупными буквами написано: НЕ ПОДХОДИ! ХУЖЕ БУДЕТ!
- А почему в той конторе, где все по кругу трахаются, я одна оказалась вне поля?
- Всё по той же причине. А что так хотелось?
- Фууууу...
- Мам, а почему мне никто даже не нравится?
- Это и для меня загадка... Но отсутствие "нравится" не мешает присутствию. И то хорошо.
- Ничего хорошего. Всегда надо, чтобы было какое-то чувство.
- Масяня. Том первый.
Мда... Придётся самой выдумывать истории и описывать их в любовных романах, как Барбара Картленд или Устинова. Мне кажется, им по жизни этого не хватало, вот и сублимировались)))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
