Мы были с мамой на Дне детской книги, когда я увидела живьем Сергея Михалкова. У него был такой вид... краше в гроб кладут. Он сипел, свистел, хрипел свои стихи, давал нам напутствия, детям, а мама украдкой вздохнула...
Прошло 15 лет... мама опять вздохнула, да и я тоже...
Вы помните, вы все, конечно, помните его стихи.
А я почему-то больше всего любила: я лежу болею, сам себя жалею)))
Земля ему пухом, старичку. Ушел, как заснул. Может, и впрямь был святой человек?
Мне кажется, что молодость, вообще, возраст, не зависит от количества прожитых лет. Это внутреннее состояние.
Вот я иногда чувствую себя как глубокая старица, ною, скандалю, ворчу, брюзжу. А моя 60-летняя мама сыплет прибаутками, улыбается: покричи, Кроха, покричи, пусть спам выйдет. И кто из нас моложе?
Может, и я к 60-ти помолодею, только бы в детство не впасть...
Светлая ему память, веселому человеку Сергею Михалкову. А книжки Михалкова с картинками лежат на антресолях, мама зачем-то их хранит)))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
