А Одесса... Ах Одесса.
- Можно, я подам Вам стакан воды? Нет? Кудой идти? Ну понял-понял...
Ты медленно обсыпаешься. Тают твои дома. И ты мстишь как можешь. От безисходности и истерики. Слезы дряхлой лепнины убивают прохожих. Да и сами они не прочь упасть. Пьяными. Наваленными. Просто уставшими от одиночества. Бедная Одесса, ты никогда не была бедной, но слишком много твоих детей положило на мать свой юмор. Под этим одеялом и живешь. Ну хотя бы тепло...
Прости мне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
