Шёл отец, шёл отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым ;
Ни могилы, ни боли.
Мама, мама, война не вернёт.
Не гляди на дорогу.
Столб крутящейся пыли идёт
Через поле к порогу.
Словно машет из пыли рука,
Светят очи живые.
Шевелятся открытки на дне сундука
Фронтовые.
Всякий раз, когда мать его ждёт,
Через поле и пашню
Столб клубящейся пыли бредёт,
Одинокий и страшный.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
