Окрест – проливная Россия, где жизнь на земле солона.
Я помню, мы небо косили – такая цвела глубина.
Паром переехал фарватер – всё ближе знакомая дверь.
Я глупо поссорился с братом, уехал, вернулся теперь.
Полит земледельческим потом посёлок, росою – луга,
Душа надломилась заботой, как будто кусок пирога.
Забыв ежедневную службу, дворняга сидит и поёт,
А я созерцаю ненужный небес вечереющих свод,
Часовню, осевшую набок, и колокол без языка,
И падают яблони с яблок, и в лужу впадает река.
... Мрачна поминальная сводка, над кладбищем стелется дым,
Мне стопка последняя водки оставлена братом родным.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
