Мой неизвестный
Мой неизвестный
Безобразная Эльга http://www.stihi.ru/2018/09/19/9186
Он входит в меня через все мои тексты - стихотворные и прозаические, написанные и ненаписанные, прочтённые и непрочитанные. Он заполняет меня собой, вытесняя из меня мои слова и мысли, он пригвождает меня к свободе чувствовать и самовыражаться. Чем больше его во мне, тем больше я пишу, молчу, думаю и чувствую. Его интонация, его стиль, ирония, ум, боль, страхи и нежная душа сбивают с меня замки и открывают шлюзы памяти и убитых желаний.
Я не знаю, как ему это удаётся. И не хочу знать.
Его прочтения как авантюрный роман, как жизнь с тем, лучше которого нет на свете.
Читая, он выражает чувства и состояния нас обоих. Иногда он просто открывает мои тексты, играя одними заголовками так, что я понимаю его настроения и намерения, узнаю о том, чем он только что занимался: ехал в метро, вернулся домой, или только что проснулся...
Порой он моими же стихами рассказывает мне обо мне самой: ругает меня бесстыжей, сердится, смущается, грозит, что никому и никогда не будет верить, но потом успокаивается, радуется нашей виртуальности и настаивает на примирении.
Иногда его прочтения упрямы и бессмысленны, он по много раз открывает одни и те же тексты вроде ни к селу ни к городу, и тогда я думаю, что он, наверное, пьян, или сильно устал, или слушает ужасный трек, который сводит его с ума.
Бывает, и я начинаю сходить с ума, не нахожу себе ни времени, ни места, и я уже знаю, что эти страшные состояния - предвестники его прочтений. Иногда он просит прощения за долгое молчание. Напоминает, что он рядом. Благодарит за посвящённые ему стихи. А то опять вдруг не приходит, а я его жду, прислушиваясь к шуму невидимого виртуального лифта и гадая, к моему ли он гудит этажу...
Время от времени я просыпаюсь среди ночи от страшного беспокойства. Я вижу перед собой ярко освещённый коридор со стихами или прозаическими сюжетами. Мне остается только записать новый текст. И часто он в ту же минуту оказывается прочитанным.
Эти прочтения как признания или обладания - они то яростны и настойчивы, то тихи и нежны.
Читая с неопределённой или вообще с какой-то другой страницы, он присматривается ко мне точно откуда-то издалека. Или как будто он под тяжёлым слоем доспехов, в кольчуге и латах, щурится из-под забрала.
Я узнаю его под любой маской, но не подаю вида, а жду, когда он скинет ламелляр- одеяние и придёт ко мне с авторской, а то и с главной - в невесомой накидке или вовсе без неё.
Я люблю, когда он ничего не боится - и сразу читает с авторской. Когда он смел, он особенно нежен и беззащитен одновременно.
Я люблю, когда он составляет коктейли из прочтений. Иногда эти слои распределяются как причина/следствие/вывод. Иногда - как оттенки желаний или цепочки событий. Случается, он даёт мне подсказки, подбадривает и обещает. Думает и плачет вместе со мной. Рассказывает о своём опыте прошлой любви. Расспрашивает обо мне. Обладает мной.
Я беременею стихами от его обладаний.
Он всех принимает, как желанных детей: и умных, и бестолковых, и здоровых, и больных. Сердится на меня, когда я избавляюсь от некоторых, особенно от тех, которых он даже не успел увидеть.
Так никто не умеет, кроме него.
Моего неизвестного читателя.
Свидетельство о публикации №118091909186
Другие статьи в литературном дневнике:
