Я - зонт, смешной волшебный зонт.
Возьми меня в дожди.
А я присню крылатый сон,
он утром улетит.
Я - зонт. Идут дожди, идут:
вечерний и ночной.
Я - зонт. И несколько минут
вишу над головой
твоей причудливой мечты
и сню крылатый сон.
Он утром точно улетит.
Осень - такой саквояж,
полный болтливых дождей,
считаных наспех цыплят,
кошек, собак и людей,
птиц, прилетевших в снега,
сказок с прологом "зима",
душ, не умеющих лгать,
да и умеющих - тьма.
Осень - распластанный блин.
Хочешь? Начинку клади:
можешь - тоску без причин,
можешь - всё те же дожди.
Или смешные стихи -
грусти осенней назло,
смесь из чудачеств и "хи".
Был бы отыскан предлог.
Хочешь, напишем роман
пёрышком счастья в тетрадь?
От тебя в глазах моих -
чёртики.
Не считала, сколько их,
чокнутых.
То ли их какой бабай
выпустил,
то ли это месяц май
выгрустил
да и взялся затевать
шуточки.
И плывут теперь слова-
уточки.
Чертенят не сосчитать -
шустрые.
Вот бы с чистого листа
шуточно
жизнь начать, как этот стих,
вольную.
Когда ты бросишь время на паркет,
его пришпилив тонким каблучком,
и смех себе закажешь на обед,
и сплюнешь через левое тайком
(мол, если удалось, то тьфу-тьфу-тьфу),
и влюбишься в древесный аромат
духов, и в беспричинную лафу
поверишь: "Так бывает, говорят",
и слижешь снег с перчатки (детский сад!
но первый снег - и лакомства вкусней),
то сбудутся желанья, все подряд,
и даже то: "пусть помнит обо мне"...
Дождь, скользнув по мокрым крышам,
скажет: "Времечко пришло"...
Кто-то курит, кто-то дышит,
кто-то бьётся о стекло
нервным ветром-одиночкой,
кто-то топчет каблуком
тени всех ночных пророчеств,
оставляя на потом
восхищенье, радость, нежность,
пять минут для волшебства.
Но рассыплется прилежно
дождь на новые слова.
***
В сумерках тесных до слёз наглядеться
на засыпающий снег...
Сколько мгновений от сердца до сердца
в этот несказочный век?
Сколько мгновений от слова до слова
и до пожатия рук?
Ловко латается ниткой суровой
время потерь и разлук.
Вёсны капризны. Снега мимолётны.
Но бесконечно длинна
эта зима с жирной фальшью на блёстках.
Где растворитель пятна?
***
Я в твоих руках, конечно, глина.
Ты в моих руках, конечно, снег.
Таянье снегов неумолимо.
Плачут - как прощаются навек.
Это беспокойное соседство
долгих зим (бывает, не впервой)
выстудило загнанное сердце,
всласть не напоив водой живой.
В горле застревает безголосье,
скрыться восвояси не спешит,
будто за зимой нагрянет осень
с вечной маетой одной души.
Только ты когда-нибудь услышишь
даже безголосую, меня,
в солнце, поднимающемся выше
маленьких сует большого дня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
