А письмена – и литеры – молчат,
где небеса пергаментны и хрупки;
я поднимаю голову в закат –
он бьёт в глаза. И больше нет поруки,
что будет день, белёсый и простой,
что, расширяясь, мир сплетётся в узел...
Мой старый дом на тёмной мостовой
забыт в карманах прошлого – как бусы,
что рвутся, рассыпая град камней,
и льнут к углам солёными слезами…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.